На краю дачного поселка в старом доме по ночам в окне горит свет. Любопытный может заглянуть внутрь и увидеть пожилого мужчину, сидящего за столом и что-то пишущего в простой школьной тетради. Его окружает темнота, лишь свет настольной лампы очерчивает круг, вмещая в него белые листы бумаги, покрытые мелким аккуратным почерком написанными строками.
Мужчина часто поправляет очки, словно сдерживая поток мыслей, чтобы они успели воплотиться в бегущие по бумаге строки. Он тяжело болен. Он знает, что ему осталось жить недолго. Поэтому он спешит. Мужчина много видел в жизни хорошего и плохого, доброго и злого, умного и глупого, смелого и трусливого. Ему хочется поделиться своими знаниями с кем-то. У него нет друзей, родных, учеников. Он одинок. Только белый лист бумаги может услышать и понять звуки его души.
Мужчина спешит. Он ощущает холодное дыхание смерти за спиной, чувствует, как ее рука до боли сжимает сердце. И он пишет сказки, чтобы вернуть себе радость детства, чтобы кто-то, прочтя их, смог почувствовать прилив сил и острое желание жить и радоваться жизни.
И смерть уходит во тьму, но мужчина не замечает этого. Он пишет. Как добрый маг он побеждает тьму силой детской наивности. Но он не думает об этом. Он пишет…